Domenica.

La domenica è sempre la solita storia. Ti svegli tardi, ben oltre l'una, con tutta la stanchezza e la sensazione di confusione di chi non dorme da una vita. Avevi tantissimi buoni propositi per quella domenica così attesa. Volevi alzarti presto e sistemare casa. Magari riuscire anche a cucinarti qualcosa di alternativo e che impiegasse qualcosa di più dei soliti 5 minuti di microonde. Ti sarebbe piaciuto ritrovarti a prendere il caffè al solito bar, al solito tavolo, con il solito fedele amico. Ti serebbe piaciuto anche fare un giro. Prendere la macchina e scappare un paio di ore sul mare, a vedere le onde infrangersi sugli scogli e i riflessi del sole che tramonta abbagliarti gli occhi. Quante cose avresti voluto fare in questa domanica di settembre. Come sempre però la pigrizia la vince su tutto. E così annaspo sul letto come Bridget John veniva divorata dai cani alsaziani sul suo divano. La sensazione è la medesima. Trascino il mio corpo in cucina e mi faccio un caffè. Me lo servo su quella tazzina "presa in prestito" al bar. Da quando lo bevo lì quel caffè ha tutto un altro gusto. Mi siedo sulla poltrona davanti alla finestra con gli occhi ancora abbottonati dal sonno. La giornata che mi accingevo a iniziare sarebbe finita proprio come era appena iniziata. Decido dunque di guardarmi quel film che avevo acquistato Venerdì a Prato. Quel film che vidi al cinema ma che stupidamente non apprezzai come si doveva. Quel pomeriggio piovoso di gennaio mi trattenni tutto il tempo le lacrime in viso, per chissà quale stupida sensazione di vergogna. Quel pomeriggio mi promisi di rivedere quel film da solo. Dovevo assolutamente rivederlo, senza distrazioni, senza altre presenze. E dunque mi son buttato di nuovo sul letto, e tra il silenzio e la pace di quelle montagne mi son lasciato trascinare in quella storia così lontana ma allo stesso tempo così vicina alla mia.